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jueves, 1 de abril de 2010

El club de los poetas muertos

Oh, capitán, mi capitán.

De Walt Whitman para Abraham Lincoln.

Para que las vírgenes aprovechen el tiempo.

Coged las rosas mientras podáis.

Veloz el tiempo vuela.

La misma flor que hoy admiráis.

Mañana estará muerta.

Por que seremos pasto de los gusanos.

Todos los que estamos en esta sala un día dejarán de respirar, nos enfriaremos y moriremos.

No son muy distintos de ustedes, verdad?

El mismo corte de pelo.

Repletos de hormonas...

Invencibles como ustedes se sienten.

Todo les va viento en popa,

Se creen destinados a grandes cosas.

Como muchos de ustedes.

¿Creen que quizá esperaron hasta que ya fue tarde para hacer de su vida un mínimo de lo que eran capaces?

Por que estos muchachos están ahora criando malvas, ¿comprenden?

Carpe diem.

Aprovechad el momento, chicos, haced que vuestra vida sea extraordinaria.

Carpe diem.


Seize the day.

Ahora, querida clase, aprenderán a pensar otra vez por sí mismos.

Aprenderán a saborear las palabras y el lenguaje.

A pesar de todo lo que les digan… las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo.

No leemos y escribimos poesía por que es bonita.

Leemos y escribimos poesía por que pertenecemos a la raza humana

Y la raza humana está llena de pasión.

La poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son las cosas que nos mantienen vivos.

Citando a Whittman:

Oh mi yo!!

Olvida las preguntas que vuelven del desfile interminable de los desleales

De las ciudades llenas de necios,

Qué de bueno hay en estas cosas?

Son mi yo, mi vida.

Que tú estás aquí, que existe la vida y la identidad.

Que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso.

¿Cuál sería tu verso?

[que no pude sobrevivir]

Sólo al soñar tenemos libertad, siempre fue así y siempre así será.

Tenemos que mirar constantemente las cosas de un modo diferente.

Cuando ustedes crean que saben algo deben mirarlo de un modo distinto aunque pueda parecer tonto o equivocado.

Deben intentarlo.

Deben luchar por encontrar su propia voz.

Thoureau dijo muchos hombres viven en una silenciosa desesperación.

No se resignen a eso.

Escapen.

Dice siempre la verdad.

La verdad es una manta que siempre te deja los pies fríos.

La estiras, la extiendes y nunca es suficiente.

La sacudes, le das patadas pero no llega a cubrirnos.

Y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo

Sólo nos cubre la cara mientras gemimos, lloramos y gritamos.

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